Xavier

Xavier, cão-guia.

11 anos, Labrador Amarelo.

 

Quando entrei na carrugagem, imediatamente olhei para uma mancha amarela no chão.

"Ultimamente, andas a olhar mais para baixo do que para cima", pensei, "e as coisas bonitas que se vêem no chão."

O Xavier estava deitado aos pés do seu dono, naturalmente. As unhas um pouco compridas e um sininho muito discreto, na coleira, ao pescoço.

"Gostava de ter um cão destes", pensei.

 

A expressão do Xavier era de uma tranquilidade e de uma calma absoluta, pedi-lhe um pouco daquela paz imensa que até lhe faz o pêlo mais fofo e brilhante.

Fechei os olhos e pensei em me deixar guiar por ele, naquele passo lento que me parece ter.

 

O Xavier era uma espécie de "ambientador" de tranquilidade numa carruagem de metro, em hora de ponta, na capital do País.

Do País falido, desacreditado, perdido e desorientado que o Xavier nem faz ideia fazer parte. Ele é o orientador daquele homem, tudo o resto não importa.

O Xavier só reagiu a uma africana cheia de sacos e capulanas ricas em cheiro que lhe roçaram as patas. Olhou muito para os sacos. E pousou a cabeça novamente.

Olhar longínquo, completamente sabedor do que faz e pensa.

 

"Em que pensas, Xavier?"

 

Acabou por adormecer a meio da viagem.

Eu saí na Baixa-Chiado, ele iria então até ao Cais do Sodré. Um vai-vém de gente, comboios, barcos, pés, pernas, sapatos, encontrões e tropeções.

Mas ele não se perde.

O Xavier é um feixe de luz de um homem que vive na escuridão.