A porta

Choviam umas gotinhas muito finas e o vento uivava como um lobo desgovernado.

Subi a ladeira e fui-me abrigando da fúria dos elementos nos intervalos das casas, onde as pedras rudes já tinham sido gastas pelos séculos e os carreiros de água seguiam o seu rumo, já rotineiro.

Não havia silêncio, mas tudo estava suspenso.

Avistei uma porta. Fechada, zangada e com frio certamente. Não se quis abrir e ai de quem tome a ousadia de a forçar.

Gosto de portas, pensei. É um objecto que passa os dias virado de costas para nós, mas que nos persegue em todos os nossos passos. Tem uma função definida, apropriada.

Porta fechada - não entrar. Porta aberta - entrar. Porta entreaberta - espreitar!...

Arrombar uma porta é roubar. Bater com a porta é a força da ira. Dar pontapés e murros numa porta é um castigo.

A porta de uma casa... uma tábua rasa. Vai-se decalcando com o tempo, com as mãos e com os pés, com os sacos das compras, com as malas, com as chaves, o cão a raspar, a chuva que incha a madeira, o vento que a empurra, o sol que a descasca.

Arrancar uma porta é eliminar um rectângulo de memórias e de marcas.

Boas entradas em 2010!