Árvores

A minha Mãe, que adora árvores, disse-me um dia que não haveria gesto mais bonito do que plantar uma árvore. Não pela realização da pessoa em si, mas pelo sinal de altruísmo que era plantar uma árvore. Quem planta uma árvore, escolhe os outros para a verem e contemplarem.
São precisos anos e anos para que uma árvore seja aquilo que ela é. Mas ela só é o que é hoje, porque alguém a plantou há muito tempo atrás.

Quando passo num eucalipto gigante e velho, nos jacarandás em flor ou num enorme cipreste, digo sempre, dentro de mim, "obrigado". Obrigado a quem plantou aquela árvore, que já se passaram anos e em algumas, séculos. Essa pessoa já cá não está, nem os filhos ou mesmo os netos. Mas a árvore ficou. De pé.

As árvores são torres de silêncio carregadas de vida. São firmes mistérios vincados no chão.
Gosto de todas, mas a minha árvore preferida é o cipreste. Os ciprestes do Van Gogh, gordos e corpulentos, carregados de luz e de cor. Os ciprestes dos cemitérios, misteriosos e ocultos. Os ciprestes no campo, estacas que marcam as terras e de noite levam o nosso olhar para o céu estrelado.

Obrigado, Mãe!